Tiemblo miro a mi alrededor miro al suelo, veo tantos metros que no se que va a pasar, miro los espectadores que no existen solo quedan sus asientos que como su recuerdo pesan en mi y sobre todo miro la cuerda que me va a sostener mi vida una cuerda resbaladiza, atada por distintos lados.
Pasen y vean el show acaba de empezar, el trapecista que nunca existió, el héroe que nunca vendrá a salvarnos por que realmente no existe y de pronto empezar a oír una nota aguda una cuerda de piano a punto de romperse, un silencio incomodo que parece la presentir el momento álgido del héroe
. La figura del héroe en nuestra sociedad suplantado por la necesidad del morbo de su muerte, ya que si necesitáramos a otro protagonista nosotros no seriamos necesarios, todo desde una visión teatral producida por los medios que nos hace creer que no parece morir nadie por que es ficticio y rápido como una imagen de televisión.
Algo tan fugaz como nuestras propias vidas y de las que realmente si somos el centro una reflexión sobre nosotros mismos y sobre el papel del hombre ante la sociedad todo esto influenciado por nuestro recuerdo del hogar que nos sustenta produciendo en nosotros espacios en los que podemos guardar nuestra indiferencia e hipocresía.
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